Thème : "Limace & Coulis"

Support : BALLONS & BAUDRUCHES. 

Date de sortie : 24 avril 2014.

[Limaces disparues (série dérivée des Disparus) — un projet de Lucien Suel pour Archimou]

The Slug Family was leaving Earth using a balloon. It blew up and crashed in a concrete desert...

°°°°

Le ballon à bord duquel la famille Limace avait pris place dans le but de quitter la Terre vient d'exploser en vol et s'est écrasé dans un désert de béton...

Elle                       hèle
 elle               traîne
  elle       mêle
sa

robe
de limon
d'où sort
une mariée
sans os
à une
ligne au
dos
mou

multiples
perles
de bave
cinétique
que l'on
cueille
pour soigner
son phlegmon

oui-non
non-moui
moyennant
elle oscille
clairsemée mais
l'idiotie est seule
​au travail
on croirait
qu'elle meurt
à l'autel mousseux
or zut
elle est là
bien fidèle
aux herbes
véhiculant
limant
les siècles
masse ralentie
l'hyphen comme us
elle hèle
et fait
jet
de coulis
et lie

- Un ballon gonflé (gaz rare), à quoi est suspendu :
- morceaux de sucre en morceaux (morceau dit 'long' = 7,9 g. x 25 = 197,5 g.) et
- un poème.

On plonge manuellement l'ensemble dans la rivière Véore du bout du jardin
(Chabeuil, 26120, Drôme, France) et
le ballon, lesté de son poème et de ses sucres (seuls immergés) navigote pendant
quelques dizaines de mètres au gré du courant. A l'air pour le ballon et le poème, à l'eau
pour le lest et bientôt
le sucre fond (c'était à prévoir...)
délestant ballon zé poème qui
s'envolent (et hop).

Le poème sera composé de l'exposé de la méthode, vers libres qui feront donc l'éloge
de la légèreté. Son titre provisoire est "Poème con/fondant".

des grains
...

un mouton de pierre avachi dans l'herbe.
une boule de glace à la vanille dans un soda vert fluo.
le kakumeishu, vin de la révolution, parodie du vin médicinal chinois yomeishu.
le silence avec les jambes.

renards et feux follets, au pied d'un arbre, à Ôji, la nuit.
le Sofitel-Tetris de Ueno, qui a visiblement décollé comme la fusée à la fin du jeu.
une pagode fantôme.
un vélo de Noël.
une exposition éphémère de cartons dessinés, dans les poubelles.

des coiffeurs en barque, spécialisés dans le lotus.
un squelette souriant, tenant dans sa main droite quelques fils, dans sa main gauche, une jambe d'or.
un chien calme dans le panier d'un vélo.
le train-limace orange, se dirigeant vers le mont Takao.

les daifukus velus, à raser avant de consommer.
le distributeur automatique de merda di artista.
une hybridation d'un profil de femme de la période bleue de Picasso et du mont Fuji, figurant la poitrine.

Un texte-tapis volant tissé de fil (糸) rouge.
                                                    Propulsé par un pingouin.

*******

​Dans le quartier de Lavapiés, à Madrid, il y a cette légende qui se transmet depuis des générations. « Quand un animal couliforme meurt, dit un père à sa fille, un ballon s’envole au ciel, tel un bonbon d’hélium. Il éclate et naît un autre animal. » L’histoire circule, à chaque passeur elle est légèrement modifiée, comme une formule chuchotée à l’oreille et qu’on entend mal. « Tu m’écoutes ou bien ? »

Le 12 avril 2014, quittant la fournaise de Lavapiés pour trouver un peu d’ombre dans le parc du Retiro, bosquets, silence, je croise Cœur d’Aramburu, que je n’ai pas vu depuis longtemps et qui m’explique, à brûle-pourpoint, la chose suivante : « Certains voient dans cette légende la métaphore d’une âme molle qui s’échapperait vers un hypothétique firmament, genre religieux tu vois, mais des études récentes laissent à penser que le phénomène ne serait dû qu’a un simple mécanisme physique — effet de levier. Comme chacun sait, tout corps vivant est composé de sel et d’air comprimé. » Il dit ça d’une traite, comme s’il récitait un vade-mécum.

« Tu m’écoutes ou bien ? » Il enchaîne sur des verbes fondus, comme s’il les mélangeait. Fuyons. Filons. Foulons. Flouons. Il insiste, mais sa fille est déjà en train de courir vers la zone des toboggans, car son père raconte toujours la même histoire, elle en a assez, et j’ai d’autres projets.

Je m’éloigne. D’autres dans le groupe l’écoutent distraitement. Quelques grognements, une quinte, la bière au bord du bassin et voilà que les passants s’attroupent autour des théâtres ambulants de marionnettes, puis on oublie. 

Le lendemain (13 avril 2014), la presse locale informe que sept animaux couliformes ont trouvé la mort simultanément à Madrid, dans des circonstances peu claires. Des témoins auraient vu flotter le bestiaire au-dessus du Retiro, sous la forme d’un gros ballon-poisson (tetraodontidae), une forme flottante et multicolore qui contenait à elle seule les sept dépouilles. Voici leur petite histoire, telle que me l’a racontée Coeur d’Aramburu, qui semble toujours avoir les infos avant tout le monde, mais que personne ne prend au sérieux.

*******

L’HELIOBOY. Fruit des amours interdites entre une fleur & un esclave (cagibi-boudoir où nique l’eunuque), il a une espérance de vie de sept secondes. Le temps pour un bègue de dire « couic », et c’est fini.

LA LIMAÇANTE. Cousine éloignée du morse (alphabet), la limaçante (invisible à l’œil nu) a trouvé refuge depuis longtemps dans le cou d’un coucou gris (cuculus canorus), où elle poursuit discrètement son travail de sape contre le principe de vitesse. Haine tenace des oiseaux. Refus incompréhensible de se mettre au pas.

LE PRÉPAGNOL. Sorte de molosse noir aux yeux clos. On ne l’a jamais vu plus agité que cette nuit de 1598, où il apparut dans la chambre de Felipe II, ce monarque espagnol qu’on disait fou, pour lui signifier sa mort imminente. Malgré les alchimistes qui l’entouraient, le roi aurait succombé d’effroi à la vue du monstre. Entre chien et loup,  le prépagnol aurait continué de hanter pendant plus de quatre siècles le palais de l’Escorial, à quelques kilomètres de Madrid, avant d’en être délogé récemment, à coups de savates — certains disent chevrotine.

LE MAGMADON. Lourde tâche que celle du magmadon, le plus étendu des couliformes (120 ha), à qui l’on a remis, bébé, les clés du monde. Le Proprio* le tient en haute estime. Outre la mission de réchauffer l’antimasse des forêts (poumons), l’animal gigantesque, dont ont dit qu’un hoquet aurait enfanté le volcan de Cotopaxi (Équateur), est également chargé, ici-bas, des questions logistiques (gestion des déchets, ossuaires, usines de dessalement du corps humain, pétaudières, etc.). On dit que ses yeux de basalte, qui paralysent les importuns, ont décimé des générations de vulcanologues.
*forme qui les contient toutes

L’EPAULIUM. Cet orque irradié servit autrefois d’orgue aux raboteurs de la langue (Ecole des transitionnistes) qui, enfoncés dans leurs certitudes et petite musique, enseignaient qu’un mot « ne fait qu’un avec lui même ». L’ère du Couliforme (début XXIe) remit ces cuistres à leur place. Alors l’épaulium fut rendu à la mer, retrouvant ses capacités de dissolution. Dans les milieux universitaires, c’est à cette époque que l’on admit enfin qu’un morphème, comme un animal, ou être humain, est un organisme dépliable, de l’avant vers l’arrière ça on le savait depuis longtemps (merci), mais aussi du bas vers le haut, à la manière du mouvement inimitable qu’effectue l’haltérophile lors d’un épaulé-jeté.

L’OURSIN-LYRE. « Ouille », dit l’enfant qui, caracolant sur les rochers de la baie de Cadix, marche bêtement sur la bête. Le venin de l’oursin-lyre aurait la capacité d’inoculer des haïkus cristallins, comme celui-ci, qu’un môme un peu cloche récita à l’âge de sept ans, juste après une piqûre : « La mer fait pouet-pouet/Et ma bouée s’y décompote/Puisse l’oursin flotter. » Orteil transpercé.

​L’ALOUETTE-FRAMBOISE. Autrefois crocodile, l’alouette-framboise a gardé du saurien, outre le cuir épais, un humour qualifié de noir : elle ne croque que ses semblables, laissant le destin des autres espèces à la discrétion du Proprio*. 
*forme qui les contient toutes

                  [une intervention de Léo Pajon]

[Voici une lettre surprenante que j'ai reçue le 22 avril 2014 et que son auteur, inconnu de moi, me supplie de publier. Le premier numéro d'Archimou me semble l'endroit idéal]

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Dole, le 18 avril 2014

Bonjour,

Je m'appelle Thomas Bogier, né le 30 mars 1965 à Sarlat. Vous pouvez vérifier. Je n'y ai vécu que deux ans. Mon père nous a ensuite emmenés, ma mère et moi, successivement à Lorient (1967-72), Bourges (mai 72 - juin 75) et Amiens (75 à 79), où ils sont morts tous les deux (lui en 2005, à 70 ans, et elle en 2007, à 76 ans).

Je suis parti en 79 en pension à Paris, où j'ai suivi une formation universitaire pour devenir ornithologue comme mon père René Bogier, spécialiste des oiseaux de la Baie de Somme, et mon grand-père Louis-Ferdinand, référence internationale en la même matière sur les côtes algériennes (mort avec sa femme en 1960 dans une embuscade dans l'arrière-pays algérois). Je vous donne tous ces détails pour que vous puissiez vérifier mon identité.

J'ai toujours travaillé en indépendant, d'abord quelques mois en Camargue puis rapidement, je me suis installé dans la Brenne pour étudier la faune ornithologique des étangs. J'y suis depuis 1991.

Par mesure de discrétion, je ne vous dirai pas où j'habite, seulement où je loge en ce moment où vous pouvez m'écrire en poste restante à Dole où je passais quelques jours de vacances avant que ne m'arrive cette malédiction qui explique ce courrier rédigé à la hâte, sur une table de café.

Je sens que les regards pèsent sur moi. Je me sens observé, même épié. Ma découverte attise les convoitises et je crains le pire pour ma vie. C'est pourquoi je vous supplie de faire paraître les quelques pages de carnet que je joins à ma lettre en espérant que le tout ne soit pas intercepté.

Croyez-moi, je ne suis pas fou. J'ai seulement besoin de votre aide.

Je croyais pouvoir tout garder pour moi mais, depuis le 12 avril, je ne cesse de perdre un peu plus pied chaque jour, pourtant je suis sûr qu'une fois la nouvelle parue au grand jour, je serai à nouveau libre de mener à bien mes recherches.

Sincèrement à vous,

Thomas Bogier

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Notes du carnet de Thomas Bogier

(page 1)
mais voilà que rien ne semble évident. Bref, j'ai repris ma clé et suis retourné dans ma chambre.

12 avril 2014, samedi. Lays s/ le Doubs.
Il est un peu plus de six heures. Mon affût est prêt. J'ai choisi les bords du Doubs, à l'écart de Lays, juste avant le pont. Le soleil va bientôt se lever. J'attends en buvant du café brûlant.

9h45. Vu grèbes huppées, bruant proyer.
10h50. Troglodyte mignon et quelques fauvettes à tête noire.
11h20. Entend l'œdicnème criard.
12 heures. Je sors de ma cachette et remballe. Je ne me sens pas très bien. Il fait trop chaud. Pas de trace de la gorge-bleue à miroir ni hirondelles des rivages. Vu un couple de cygnes, des vaches et des canards. Si un bruant jaune.
13h30. Tout est rangé, j'ai mangé mais ne me résouds pas à partir. Je vais me promener mains dans les poches et me reposer un peu.

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(page 2)
17h50. Ce que je viens de voir est impensable ! Pourquoi n'ai-je pas pris mon appareil ? Quel imbécile ! Et maintenant elle est introuvable. Je ne peux que la dessiner. Qui me croira ? Il faut que je la retrouve. Elle ne peut pas être seule.

C'est une limace, longueur de 17 cm environ, tigrée (de la même famille que la grande limace grise, Limax Maximus ?).

Je n'ai jamais rien vu de pareil. Elle a une bouche en forme de pavillon, comme l'embouchure d'une trompette ou d'un trombone et elle coulisse grâce à ce qu'on pourrait appelé un bourrelet extenseur. C'est à dire que sa partie antérieure (sa
queue) s'introduit dans le manteau, puis l'avant du corps glisse sur le sol et la limace avance autant qu'elle s'étend. Elle coulisse, sacqueboute littéralement. Et à nouveau la queue s'enfonce dans le manteau.

C'est in-

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(page 3 - illustration)

croyable à voir. Elle semble se déplacer plus vite que les limaces connues. Peut-être dépasse-t-elle les quinze ou vingt mètres par jour.

Je l'ai vue se nourrir. Il semblerait qu'elle soit phytophage et plus précisément opophage. Elle est montée sur la tige d'un pissenlit (pas plus de 5 à 7 centimètres au-dessus du sol) et en a sucé le suc pendant vingt bonnes minutes. Après cela, elle est redescendue laissant une tache noirâtre sur le lieu de la succion. C'est à ce moment-là,

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(page 4)
que j'ai entendu un son étrange. Je me suis penché vers elle et j'ai entendu comme une note de musique. À chaque mouvement de contraction et d'extension, la limace émet un son avec son pavillon. C'est, oui, c'est une note de musique expirée puis inspirée.

Peut-être est-ce un élément qui entre en compte dans la parade amoureuse. J'imagine les deux individus échangeant des notes, se répondant, composant en duo à mesure de l'enroulement de leur corps qui les conduira à se reproduire, modulant les notes en articulant leur pavillon. Le morceau se terminerait, pavillon contre pavillon, par la plus impalpable et la plus juste des musiques intérieures. Cette limace, en plus d'être hermaphrodite, pourrait être poétique.

Mais il faut que je lui trouve un nom.

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(page 5)
C'est une Limax : acquis. Limace à coulisse ? A pavillon ? La coulimace, le coulimaçon. La limace qui coulisse en produisant du son. Très bien, ce sera coulimaçon !

Limax Illapsus ? Mon latin est trop hasardeux. Je verrai plus tard.

Oui, c'est un croisement parfait entre une limace et un trombone à coulisse.

Il faut que je retrouve mes esprits et que je protège ma découverte. Personne ne doit savoir avant que j'aie terminé mon étude, établi des preuves sérieuses et irréfutables.

Je veux tout savoir sur elle, sa vitesse de déplacement, son régime alimentaire (et
la composition de ses excréments, sorte de coulis vert et gluant), sa place dans la chaîne alimentaire, sa gamme et ses capacités de chant, sa reproduction (méthode, combien d'œufs, période avant éclosion), sa longévité, son habitat, sa population, pourquoi ici ?

Pourquoi personne ne les a mentionnées avant moi ? Personne ne doit savoir avant

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(Page 6)
que je ne sache tout et que le lieu ne soit pris d'assaut par une cohorte de malacologues lubriques.

"On m'a longtemps confondu (grosse malice) avec un mille-pattes, jusqu'à ce que je cesse de papillonner" — process